La casta de un apellido

Porque siempre los llevaste a su casa con mimo, señorío y elegancia, Ellos te devolverán a la tuya repleto de Salud y Consuelo, para que nos sigas infundiendo tus maneras de capataz que no se llevan los tiempos. Fuerza maestro.

Cuaresma de verdad...

...y llegara... formando un revuelo en nuestros corazones, poniendo en vilo nuestras almas, pellizcándonos en lo mas hondo de nuestro ser...llegara el tiempo, ese tiempo, en el que nadie podrá decir que nuestra fe no es de verdad...o acaso no es verdad que el mismo Dios camina cada cuaresma en busca de un convento donde la fe, la piedad y el fervor son la enseñanza que una cofradía pone en la calle cada Martes acompañando a las Penas de ese Dios...

Y... el gusto

... el buen gusto, el sentido que mas apreciamos los cofrades. Ese buen gusto que aparece en el detalle mas simple...

...ese exquisito gusto que plasma una estampa que para muchos es una más, pero para nosotros es la mas bella y soñada estampa...

...ese gusto derrochado en la arrebatadora belleza de una simple flor cortada y que florece a los pies de un Calvario, se tiñe de sangre al roce de una bendita mano o blanquea de pureza a los pies de la plata que hermosea la belleza de la más pura e Inmaculada mujer sobre la tierra...

...el gusto...bendito gusto el del cofrade, que es capaz de ver en lo más humilde y sobrio la razón para soñar lo vivido los 365 días de todo un año.

El tacto...

El olor...

El oído...

La mirada...

Portentosa en tu mirada

Ayer me quedé prendado en su porte. Quizás me haga más falta que nunca, y por eso la sentí con ahínco… Quizás Ella lo supiera, -no, quizás no, seguro que lo sabe- y me envolvió sobremanera su forma de alzarse a mi lado, diciéndome… aquí estoy para lo que tú quieras… Y yo también, Madre… para lo que tú mandes y ordenes, porque en tus manos me pongo y me abandono… Son las cosas de la Virgen. Algo pasó, que me mantuvo en su capilla sin pestañear…
Parte de la culpa de mi “trance”, la tiene  su vestidor, que sabe vestir a nuestra Madre como nadie… Es uno de esos ángeles custodios que en la tierra andan transmitiendo un paraíso en sus manos. Esta Virgen, Madre angelical, no tiene a cualquiera recreando pliegues en sus ropas. Además otro hombre bueno, grande, honesto, honrado, con la escuela única sevillana del barroco y el buen gusto como emblema, ha sabido como nadie tallar los secretos de la Virgen con portento y gracia. Nardos, miles de nardos para esa carita humilde y refulgente de brillo sin par nacarada.

La sencillez de la fe

    Es el tiempo de cristales empañados, llega el tiempo en que sin que nada parezca pasar nuestro corazón se siente pellizcado, nuestros ojos se encienden en la búsqueda de una fecha en el calendario, esa fecha que nos haga presentir que en el tiempo se ha empezado a dibujar el color de una nueva cuaresma,  que el horizonte empieza  a desprender esa fragancia que sabe a primavera, que huele a gladiolo, a rosa, a clavel puesto a sus pies.

    Hace nada que guardamos entre algodones la figura de un Niño que aún no sabía que era y es Dios y jugaba con los presentes que unos magos de oriente le dejaron al pie de su cuna hecha de amor en un intento de ignorar las penalidades de su predestinación.

    Nosotros intentaremos buscarlo entre altares de culto, capillas y retablos hartos de penumbras y no echamos cuentas que Él suele estar en las cosas y en los sitios más sencillos… Y no hay cosa más humilde que una parihuela de ensayo, altares desnudos que en estos días irán tomando la ciudad para bailar con ella el compás que marquen unas notas que en nuestra memoria repiquetean una y otra vez sin cesar.

    Si salimos cualquier noche de los días que llegan ya, podremos escuchar ese rachear que sabe a gloria y suena a sinfónica a los sones de una marcha celestial. No hay una explicación lógica, ni racional, que pueda determinar que al abrigo de un lienzo blanco y soportando 30, 40, 50 kilos y en ocasiones más, se cele la fe de unos hombres que una vez que empieza su trabajo sacro dejan de serlo, para convertirse en los pies de quien todo lo puede y sin embargo ha querido que hombres anónimos, mortales sin más, vayan perfumando su doloroso camino al Calvario con el sudor de sus plegarias, con los pétalos de un rosario de nostalgias que irán cubriendo las gotas de cera que derrama un pueblo que cree en Dios como único salvador.

    Se ajustan su fe para palpar a Jesús y a su bendita Madre, regalan su tiempo, su esfuerzo, sus cuellos, para hacer sentir al pueblo que los contempla que Ellos están aquí, y que caminan entre nosotros como si el mismo cielo se trasladase a las calles de la ciudad, convirtiendo en una Jerusalén de ensueño los barrios, y las callejas en auténticas Vías Dolorosas en las que sentir sus caídas, sus latigazos, los golpes lastimeros del martillo sobre sus clavos.

    Esto es lo que se enclaustra, como si de celosía monacal se tratase, en los adentros de una parihuela de ensayo. Quizás sea el mejor lugar para encontrarse cara a cara con Dios, revestido con un costal, bajo unas trabajaderas, soportando una parihuela; probablemente… puede que así sea.

El tiempo...

...esa sombra que Dios esculpe en las esquinas del atardecer para que descubramos la verdad de las cosas.

El tiempo…esa distancia que nos separa de las emociones va pasando lentamente, como notas de Font de Anta que se duermen al abrigo de un aterciopelado manto y al calor de un guardabrisas en la encendida noche en que un palio azul de ensueño, se mece por las callejas de su barrio.

El tiempo…ese camino que nos separa del gozo y la magia del instante fugaz se queda enredado entre flores de azahar, perfumando un sueño que por los Remedios, de Amor dormido esta.

La verdad de un gran pregón...

Hay un pregón de esta, nuestra ciudad, que nunca se escribirá, que ningún pregón se atreverá jamás a descubrir. Es el pregón anónimo de la fe sencilla de una persona que este año, en Santiago y al amparo de su Regazo Maternal, al cielo con su sentido pregonar, nos elevara, ese rezo que rezuma como agua viva del inagotable venero de sus sentimientos.

¿Qué sinceras promesas encienden las  velas iluminadas de sus ojos cuando bajo ese altar de plata, sedas, oros y terciopelos de flores perfumados, pasea a la Madre de sus amores, por los rincones más cofrades de nuestra ciudad?

¿Qué fiel agradecimiento deposita todo el tesoro de su escaso y a la vez inmenso patrimonio de fe, trabajo, amor, amistad, lealtad, en una apartada capilla en la que parece que el tiempo y el silencio se detuvieron para siempre?

¿Qué secreto misterio, qué celador cuidadoso del alma renueva cada mañana las esperanzas, los desvelos por los suyos, el ser cofrade y persona de verdad? ¿Qué oración enciende la resplandeciente luz de su fe, de su afición por pasear sobre un costal lo que más quiere cuando se comienza a derrumbar el sol en el devenir de la tarde?

Este es el verdadero Pregón que Víctor nunca nos va a desvelar: esa Virgen de los Dolores junto al Sagrario, cierra sus manos para guardar y no desvelar nunca sus plegarias, sus peticiones, sus devociones. La señal de la Cruz que salta espontánea de la frente al corazón a los hombros de este buen hombre, sin más, cuando la imagen de María con su corazón atravesado por siete dagas de Dolor se pone frente a él y hace brillar tanto sus ojos que confiadamente llora o hace temblar sus labios que en silencio le rezan.

Esa es la gran fuerza de nuestra devoción popular y sencilla, la que está depositada en el corazón de cofrades como Víctor que, en la sencillez de su testimonio, proclaman el más bello pregón de nuestra ciudad.

Que la Reina del Perchel te ilumine siempre amigo Victor.

Contarnos nuestra verdad

Queda poco para nuestros días...pero nos parece que es mucho todavía, aun así, se nota en los ambientes que algo está cambiando. Aún no cala el incienso, pero tal vez, ni eso haga falta para llegar a ese reino sutil que imagina nubes blancas y cielos celestes, y flores de siempre suspendidas en el verde de unos naranjos cubiertos de primavera.
Llega un nuevo tiempo de espera; víspera de las vísperas, y de nuevo llega un reto para quienes hacen posible cada año, cada cuaresma, cada primavera, que el sueño de ver a Dios andar por nuestras calles sea una palpable y auténtica realidad, que sentir el roce de su mano, de su pie rodeado de cera y luz en cada altar sea una sensación que nos haga emocionar, que oír el llanto de una Madre acompasado con un racheo de zapatillas que marcan su caminar, sea la manera más pura y sencilla de rezar, simplemente de hacernos sentir que nuestra ciudad se convierte en una nueva Jerusalén  de verdad.
 Queda sólo un suspiro para llegar a los días que dan sentido a este universo de benditos locos, y un año más,  y ahí estaréis para contárnoslo, si queréis.

Antes que todo naciera...

...bendecido eras de estrellas

La exquisitez de los sonidos de una corneta

Pregones cargados de verdad

Por eso son posibles pregones como el que podremos oír, sentir y palpar en la ya cercana cuaresma y que Jesús nos hará vivir pegados a la butaca del Quijano...porque es vivencia, experiencia e historia personal de cada pregonero, porque es visión de dentro a fuera, porque cada Semana santa es distinta, no solo para cada uno de los allí presentes, sino para cada uno mismo en particular, porque la de "hoy" es distinta de la de ayer y, posiblemente, casi no tenga nada que ver con la de mañana. Y esa experiencia de "presente eterno" resulta entonces mágica e inagotable, crece en nosotros en progresión geométrica y nunca se termina ni aun después de finalizar el discurso en clave de fe el pregonero. Pregones emocionados y emocionantes, pregones cargados de valores y de fe, pregones que te hacen irte a casa con una sonrisa, porque te han llevado a donde tu una vez estuviste, sentiste y gozaste de lo que allí se ha hablado.
Gracias de antemano Jesús y enhorabuena.